Если бы у меня было много денег, вернее, если бы они у меня просто были, потому как сумма, о которой идет речь, кому-то может показаться просто смешной...
Так вот, если бы они у меня были и я могла бы купить всем моим близким, друзьям одну книгу, даже, скорее, не книгу, а книжечку, небольшой сборничек рассказов, то я бы не только подарила, но еще и приплатила бы некоторым за прочтение. Ведь, согласитесь, что иной может подаренную книгу и засунуть куда-нибудь на пыльную полку, и забыть о ней в тот же миг... нет, просто необходимо всем на всякий случай приплатить...
Снова и снова я улетаю в нее и всякий раз, возвращаясь, испытываю острое желание, чтобы все- все мои сегодня и сейчас прочли тоже...
Я понимаю, что кому-то такой порыв может показаться по-детски наивным, но это есть во мне...
Когда-то вот так же мой отец не мог смотреть без мамы телевизор. Он кричал из зала ей, лепившей на кухне пельмешки: «Саня, Санечка, иди скорее сюда!». И мама, внутренне раздражаясь, заранее зная, что ничего там особенного не увидит, терпеливо (руки в муке) шла к нему и всем своим видом демонстрировала глубокую заинтересованность...
Или моя старшая сестра, которую отец из справедливости впервые отпустил в кино с подружками (не вечно же ей таскать меня за собой хвостиком). На большом экране она смотрела сказку «Морозко» - без меня. И как она намаялась от того, что она это видит, а я нет. Как долго потом, до глубокой ночи, пересказывала во всех подробностях, стараясь передать мне красочность каждого кадра. И позже, через несколько лет, так же она рассказывала мне «Анжелику...», про шрам графа Тулузского Жоффрея де Пейрака... (ее уже пускали на фильмы до 16, а меня нет). До сих пор этот фильм вызывает во мне те же чувства, что я испытывала тогда, десятилетней девчонкой. Как мне дороги эти рассказы сестры.
Так порой бывает, что самый замечательный фильм или спектакль не доставляет удовольствия просто потому, что не с кем это удовольствие разделить. Ведь так хочется, чтобы кто-то еще сопереживал с тобой, смаковал вместе самые «вкусные кусочки». Одна моя знакомая спрашивает мужа, вернувшегося с корпоративной вечеринки: «А ты принес мне чего-нибудь в клювике?» И он достает из карманов парочку заныканных конфет и кусочек помятого, приклеенного к салфетке, тортика. Как это трогательно и дорого - и то, что не забыл о любимой на этом празднике жизни, и все его рассказы для нее, засыпающей с ним на одной подушке, и это «в клювике» и этот тортик...
Я прочла сборник повестей и рассказов Дины Рубиной «Когда же пойдет снег?». Под тем же названием и моя любимая повесть. Когда я ее перечитываю, то всегда знаю заранее, где защемит, а где взглотнется слеза... и это все равно происходит. Очень простые истории, каких так много вокруг нас. А после прочтения, остается светлая грусть (люди так несовершенны) и понимание, что это - и есть жизнь и ее не стоит бояться. Вот она такая! И твоя маленькая личная история может быть тоже изложена так же талантливо просто. И может называться она будет: «Почитай со мной Рубину, пожалуйста».
Комментарии (6) Добавить
Валдис
22.09.2010 , в 10:39:16
#
Любовь Годзинская
22.09.2010 , в 12:11:02
#
Аурон
22.09.2010 , в 11:41:26
#
А по сути, сам испытываю затруднения с тем, что не с кем обсудить прочитанную книгу. Причем, это касается только книг, так как фильмы и музыку обсуждать всегда есть с кем, причем, даже не самые популярные фильмы или не самые известные музыкальные группы.
Любовь Годзинская
22.09.2010 , в 12:16:54
#
Natalia43
22.09.2010 , в 23:23:51
#
И когда мы с подругой ходим по картинной галерее, и синхронно останавливаемся, очарованные, перед одной и той же картиной - это тоже замечательно ! И даже когда картина первоначально оставила меня равнодушной, но подруга нашла в ней "нечто", я вглядываюсь, и тоже нахожу это "нечто" !
В этом действительно есть какое-то волшебство.
Любовь Годзинская
23.09.2010 , в 10:56:52
#
Добавить комментарий